Se había vuelto algo recurrente. Obsesivo. Martilleante.
La idea de subir a la azotea ya no era sólo una excusa para descansar del trabajo. Era una necesidad. Un grito que nacía de lo más profundo de sus entrañas y envolvía todo su ser.

Cuando tuvo que dejarla, se dedicó a buscar la Belleza pensando que eso podría salvarle, pero no era así. La buscaba en vuelos a vista de pájaro sobre la Antártida, en bancos de medusas, en el Festival de los Faroles, en bandadas de estorninos jugando con las nubes sobre música de Sigur Ros... para nada le saciaba.
Nada llenaba ese vacío.